Вернуться к содержанию номера: «Горизонт», № 6(8), 2020.

— Вернитесь! — зовёт гувернантка, но ты отмахиваешься и сбегаешь по лестнице вниз, сквозь ароматы будущего праздника.

Сегодня день рождения, тебе семнадцать, и ты будешь делать, что пожелаешь.

На тебе костюм для верховой езды; сапоги немного велики, но ты несёшься в конюшни и кричишь:

— Прокоп, готовь Стрелку.

Холоп низко кланяется — борода шебуршится в коленях.

В нетерпении ты ворошишь солому.

Месяц назад папенька отправил твой портрет немецкому родственнику-барону, и тот показал образ князю, симпатичному молодому человеку, отважному и доброму, настоящему рыцарю.

Твоё сердечко сладко сжимается в предвкушении встречи. Князь Гогельтоттер написал, что непременно будет на твоём дне рождения.

Лошадь готова. Ты кричишь: «Ворота!», взлетаешь в седло и пускаешь Стрелку галопом. Вперёд, в поля, где гулкой лентой вьётся дорога к вашему поместью.

Ветер треплет локон у виска, холодит разгорячённые щёчки, вдувает ароматы трав и беспредельной свободы. Ты счастлива. Ты молода. Сегодня вечером ты обручишься с князем.

Верста, другая, а княжьей процессии нет. Только крестьяне на рассохшихся телегах; запахи пота, навоза и кислой капусты. Ты объезжаешь обозников стороной, слыша за спиной пересуды: «Смотри-ка, слепая барчиха поехала».

Лошадь взбирается на холм. Отсюда, если подставить лицо солнцу, можно срезать через рощу, и ты пускаешь Стрелку шагом.

Кузнечики, шмели и малиновка затихают позади. Лошадь всхрапывает.

— Здесь кто-то есть?

— Только я.

Голос сухой, как кора дуба, и влажный, как палая листва.

— Вы… князь? — Ты робеешь.

— Можно сказать и так.

Усмешки нет, лишь подтверждение факта. Не зной и не мороз, а что-то третье пробегает по твоим членам от этих звуков.

— Где ваша свита, князь? Вы один?

— Всегда один.

Сталь, вспарывающая мир. Ночная мгла, втекающая в ноздри.

В твоей головке полный кавардак. Он не узнал тебя? Иль этот князь не твой? Разбойник? Но зачем вести беседу? В волнении ты позабыла имя жениха, лишь бьётся в голове: «Он князь, он смел, он добр».

Тем временем твой собеседник задаёт вопрос:

— Чего бы ты хотела больше жизни?

— Увидеть вас, — невольно вырывается ответ.

Тьма, что с рожденья поселилась в глазах, сереет, расплывается и тает. Ты видишь!

Зелёное, и красное, и жёлтое: жучка, траву, бок лошади и кончик сапога. Ты поднимаешь взор. Перед тобой кипенно-белый конь с бездонными глазами. Всадник в чёрном. Тонкий стан, лицо худое, волосы до плеч и тоже белые, как конь.

Ты только научилась видеть, и чёрно-белый всадник кажется чужим в раскинувшемся мире бархатных цветов, полутонов и мешанины красок.

— Ты готова?

Дух сырой земли. Бескрайний космос, стиснутый досками.

Ты понимаешь всё, и губы шепчут о Спасителе, о Царствии Его, где мёртвые восстанут из могил.

Ты падаешь. Дыхание стекает к корням деревьев, замирает. Ты неподвижна.

Князь трогает коня и уезжает.

В воздухе дрожит напев. Слова простые: Спаситель подождёт с пришествием, ведь в мире есть ещё… живые.