Рассказ Дмитрия Дмитриева “Властелин Голд” — отклоняется по причине невыносимо низкого литературного уровня.

Рассказ Виктора Бердника “Выбор” — отклоняется, как не соответствующий определению жанра «Фантастика».

Отбор произведений на конкурс завершён.
В почтовом ящике Астра Новы не осталось непрочитанных писем. Нет непрочитанных писем и в спаме. Мы искренне полагаем, что прочитали все письма и ответили всем написавшим авторам.

Количество принятых рассказов чудовищно. Члены жюри косятся лиловым глазом на преноминаторов и шипят.
Количество отсеянных рассказов составляет не менее одной трети от общего числа присланных произведений.

Приступаем к сортировке принятых рассказов.

Мы будем скитаться мыслью

И в конце скитаний придем

Туда, откуда мы вышли,

И увидим свой край впервые.

Т.С. Элиот

Занавес упал глухо, тяжело, подняв клубы пыли и стайку ленивых голубей. Читать далее →

Давным-давно, когда Земля была ещё очень зёленой, и люди знали волшебных существ, было, на границе жарких степей и густых лесов, одно полусказочное королевство. Почему полусказочное? Оно было последним, перед тем, как люди стали похожими на сегодняшних…
У короля и королевы, одним прекрасным днём родилась прекрасная дочка Лери, с золотыми волосами, прекрасная как луна, выросшая очень умной и сильной девушкой… В тот же день по небу пронеслась очень яркая голубая звезда, и зажглось северное сияние, которое никогда в тех краях не бывало…
Родители в ней души не чаяли. Читать далее →

Пролог

— Дж-ж-ж !.. — по стенке разлетелись сверкающие кусочки хрусталя. Бросок Джона достиг своей цели — окружающие его люди застыли, а сам он устало рухнул в кресло и закрыл лицо руками.
Возникла тишина, лишь холодно блестели рубиновые капли вина — безмолвный упрек жидкости всем этим психованным людям вокруг.
— Что еще ? — спросил Джон тихим голосом.
Финал, как и следовало ожидать был бушующим, и совершенно бесполезным.
Его родители со смешанными выражениями на лицах молча вышли из комнаты.

Зима близко…
Джордж Мартин, «Игра престолов»

Шёл красный снег, когда фонтан крови забил из горла священника, переброшенного через изгородь. Алые кристаллики льда кружили в воздухе, будто снежинки, и оседали на лице умирающего, как будто ничего не произошло.

Шёл красный снег, когда Гесина закрыла крышку сундука – как раз вовремя, потому что в дверь просунул голову… тролль. Огляделся по сторонам, принюхался, чихнул от дыма, сочившегося из всех щелей, никого не нашёл и покинул келью, проломив макушкой крышу. Читать далее →

Папа Андрея Клушанцева всегда говорил, что чудес на свете не бывает. Нет, например, ни “снежного человека”, ни НЛО, ни морских змеев. Нострадамус не предсказывал будущего, а Атлантида была просто выдумана Платоном. Между отцом и сыном часто возникали яростные споры, во время которых всегда повторялось одно и то же: Андрей буквально из кожи вон лез, приводя всевозможные доказательства реальности этих существ, явлений и объектов, а развалившийся в кресле (или на диване, или в шезлонге, или где-нибудь еще) папа лишь усмехался, лениво отбивая удар за ударом своими неотразимыми, как ему казалось, контраргументами. Читать далее →

Прихожая.

О, здравствуйте, здравствуйте! Что смутились? Не стесняйтесь, проходите! А логику вон на тот гвоздик повесьте, да простит меня великий Шекли! Уже хотите знать, что происходит? Какие Вы нетерпеливые… Нехорошо. Всё Вам на тарелочке сразу подавай. Нет уж, смотрите и вдумывайтесь сами. Тем более, это ведь не сложно? Я надеюсь, Вы не против чуток поразмыслить? Если да, то добро пожаловать! Читать далее →

Событие, описываемое в рассказе, взято из реальности.
Факты частично соответствуют действительности, частично — нет.
Поэтому читатель сам решает, что именно
сфабриковано автором.

Март, 2006 год
Московский отдел по расследованию убийств

— Да ладно, и это ваш профессиональный Оракул?! Читать далее →

Город Поющих Стекло рассыпал острые блики, озаряя равнину. Мерцали стены, в стеклянной глубине ворочались переливы света. Прозрачные шпили башен едва виднелись на фоне неба. Жители имели плавные черты лиц и кожу с оттенком малахитовой зелени. И каждый почти непрерывно что-то напевал.

Здесь было уютнее, чем у Играющих Камень – я держал путь от них. Басовитые переливы тамошней музыки нагоняли дрожь, и казалось, что сам превращаешься в валун. Формы, которые принимали скалы после таких мелодий, были красивы, но мрачной красотой. Впрочем, не вечному бродяге судить, кто лучше. Читать далее →